EL BUFÓN

Dialogas educadamente con tu señor,

mas no esperes descifrar sus deseos

que aumentar la cifras de su cuenta corriente

es el único afán que le domina.

Le incomoda la firmeza serena de tu voz,

le altera el orgullo y la ironía en tu mirada

pues, aunque eres un simple bufón,

le dan miedo porque sabe que un día

pueden ser las voces y las miradas

de sus dóciles esclavos. No dudes

que si pudiera te haría cortar la lengua

y vaciar las cuencas de tus ojos.

Ha irritado al señor que entre

bromas y veras le recuerdes

las muchas privaciones de sus siervos

mientras de manera obscena

multiplica cada año sus ganancias.

Hoy en tablas ha acabado la partida

pero, aunque no era tu intención,

pobre bufón trotamundos,

has indignado gravemente a tu señor

y no olvides que si puede

a gusto ordenará despedazarte

y alimentar con tus despojos

a sus perros.

EMBRUJO

Es alegre el encuentro

cuando suavemente impones

la siempre leve y dulce atadura

de tus besos.

Me aferro a ti,

a tu embrujo de mar y de luna,

a las divinas dunas

de tu piel morena.

Me entrego  a ti

porque eres agua

que no sacia mi sed,

porque eres fértil aliento

terrenal que nunca cesa,

misterio insondable,

libertad que nos obliga,

amor sin trampas ni cadenas,

sabiduría antigua de mujer sureña;

porque eres mi única

lealtad inquebrantable.

Me rindo a ti

porque aún me haces reír,

porque aún te hago reír,

y es tu alegría la luz

que alumbra mi vida;

porque la magia de tus dedos

hace vibrar la piel de mi alma;

porque es siempre alegre el encuentro

cuando de nuevo impones,

con tu firme y salvífica ternura,

la siempre leve y dulce atadura

de tus besos.

VIATOR EN SU LABERINTO

Algunas personas te aman, otras te tienen rabia, 

lo que ellas sienten no depende de tu comportamiento, 

sus razones a veces son justas, a veces no, poco importa 

cómo te juzguen, los seres son tan contradictorios

que es imposible satisfacerlos, tan sólo ten siempre en mente ser auténtico y honrado.

                                                                         Dalai Lama

El hombre que camina por estrechas sendas

lo percibe en las miradas atentas que lo miran:

Unos lo respetan y lo admiran; para otros es un cabrón.

Los hay que sin saberlo, y a veces sabiéndolo,

no hacen sino esparcir sal gorda en sus heridas.

Pero la fuerza de la Vida fluye imparable

y todo lo sana el bálsamo divino de la amistad.

Es tan sutil a veces la línea que separa el amor y el odio,

la razón y la locura, la justicia y la iniquidad, 

que sería vanidosa pretensión satisfacer a todos.

Por eso el hombre que camina por estrechas sendas

no pretende ser bondadoso y justo a ojos de nadie;

tan sólo aspira  a terminar indemne su camino,

a hacer el menor daño posible y aliviar en lo posible

el sufrimiento que otros causan.

Terminará este tiempo de azucenas marchitas,

ya lo veréis, terminará,

y un luminoso y tibio amanecer

el viajero cogerá su viejo sombrero de caminante

y su mochila gastada y vacía y, con un clavel

en el ojal y una sonrisa en los labios,

partirá discreto hacia otras tierras

donde el sol es más dulce y el aire más limpio.

OCTUBRE, OCTUBRE

                              A Petra Kelly in memoriam

Este viento otoñal que viene del norte

nos trae recuerdos de otros días de Octubre,

de tu casa de Bonn vacía y triste,

en otro tiempo refugio de soñadores

que amaban tu energía y tu ternura,

del martirio amargo de tu soledad, Petra Kelly.

Treinta años de lucha quebrados en un instante,

la esperanza verde dividida y derrotada,

por eso la  euforia de los traficantes de la muerte,

por eso  los líderes de las naciones se atrevieron

a tapar en Río de Janeiro sus vergüenzas

con grandilocuentes y vacuas palabras,

porque has perdido, Petra, porque has perdido

y sabes bien que tu final se acerca.

Piedra del Sol,

filósofa de la paz, el amor y la ternura,

con el viento helado que viene de Alemania,

de tu hermoso país que sólo nos trae desdichas,

nos llegó la noticia pavorosa de tu muerte,

de tu soledad, tu hastío y tu derrota.

Seductora Piedra de Fuego,

quisiera poder afirmar

que tu vida no fue en vano,

que tu luz refulge hoy

en miles de seres nobles

que de ti aprendieron y aprenden

a pensar con el corazón,

que en tu nombre vivimos

y en nuestras vidas vives,

Petra Kelly.

Pero qué difícil a veces

ver la luz que brota entre las sombras,

la esperanza naciente que a la muerte

sobrevive.

TAL VEZ SEPTIEMBRE

Con sus mañanas de áspero cierzo y sus tardes cálidas y breves tal vez septiembre nos traiga las respuestas.

Déjate sorprender.

No temas que tu senda se hunda en esta lava ardiente que anega los sembrados.

Tal vez acabe pronto este tiempo de violetas y empiece a renacer la luz y la alegría.

No eres ningún ingenuo, sabes bien que la esperanza es, en estos días acres, una flor de pétalos delicados.

Sabes que están allí, trazando poco a poco sus planes de progreso; que en nombre de la democracia y los derechos humanos volverán a comerciar, con educado cinismo, con la carne y la sangre de los inocentes.

Sabes que para salvar la libertad, para salvarte, pondrán precio al agua, al sol, a la salud,  a tu sudor y a la vida de tus hijos.

Sabes que aún tendrás que ver muchos mares emponzoñados, muchos eriales áridos y yermos cubiertos de amapolas degolladas.

Pero por todas partes has visto el miedo, la ira, la rabia y el dolor en el océano que inunda muchos ojos.

Por eso esperas el día en que todo ese chapapote de codicia e infamia que han creado se alzará violento contra ellos.

Será como un inmenso tsunami pútrido y siniestro que arrasará su mundo y de él no quedará ni su recuerdo en una tumba de piedra,

ni un mísero ladrillo,

ni un solo brote,

ni una brizna de hierba.

No sabes cuándo ni cómo llegará ese día dichoso.

Tal vez septiembre nos traiga las respuestas.

FLORES MUERTAS

Se prolonga la crueldad de esta árida primavera

que tapiza de flores muertas el ocaso de tus días,

y a pesar de todos los desvelos de tantos seres de luz

el dolor es la única fruta que adorna muchas mesas

y la demencia la única, tenebrosa y terrible escapatoria.

Escribes esta noche para no sucumbir al dolor y la locura,

escribes porque te duelen demasiado las heridas de otros,

porque sientes que tus fuerzas flaquean,

porque sabes que no siempre es suficiente refugiarse

en los pequeños placeres, en los prodigios cotidianos

que siempre generosa la Vida te regala.

Qué frágil es el delicado hilo de seda que nos aferra

a la vida y la razón, qué difícil a veces encontrar un motivo,

un solo motivo para seguir adelante.

Te equivocas tal vez porque miras los ojos dolientes

que te miran y no el mar que en ellos se refleja.

Flores ajadas en el ocaso de esta triste y fría primavera,

muertas en vida  que te piden respuestas que no quieres dar

porque es injusto dar consejo con una piedra en el zapato

a quien sufriente y cansada arrastra una pesada losa,

porque es inútil tratar de encender fuego bajo la lluvia.

Flores marchitas anhelando humedales que renazcan sus vidas,

flores heladas esperando un verano que no va a llegar.

NUEVA PRIMAVERA

Otra vez el sueño que no llega,

los sueños que se desbordan,

sentimientos a flor de piel,

alegres ternuras e imprevistas tristezas

que bullen como mariposas encerradas

en el pecho, spleen creativo, dolorosas nostalgias

y ese viejo conocido, ese cachorro inquieto

que araña insistente las paredes del alma.

Brotan de tu interior primaveras

de un tiempo ya lejano

y vuelves a tener veinte años, 

a ser un doncel transido de deseo,

un  héroe maldito por los dioses,

una novia bella y radiante

y al pasar por el parque

el árbol del amor                             

ha llovido sobre ti

su carga de pétalos

azules y hermosos.

MIEDO

Hace años con dolor comprendí

que sólo somos simios sofisticados,

violentos primates bípedos de la sabana;

que apenas la arquitectura del amor nos salva,

con todas sus trampas y sus prodigios,

del grotesco mono que nos habita.

Miedo, deseo, ira y dolor

son los sentimientos que nos nutren.

De todos ellos el miedo es el más poderoso:

Miedo a la pérdida, miedo a la muerte,

miedo a cambiar, miedo a arriesgar,

miedo a decidir, miedo a vivir.

El miedo nos ata a vidas vulgares,

el miedo nos aísla, nos divide,

nos instala y nos bloquea,

el miedo nos impide rebelarnos.

Para ser libres y felices

hay que perder el miedo al miedo.

BANDERAS

Las he visto navegar como ágiles veleros

por plazas y alamedas,

he paseado las calles sembradas de amapolas,

de enseñas tricolores, de emblemas luminosos

de quienes aún resisten, de quienes no se resignan.

Y a la orilla de ese mar florido y hermoso

he vuelto a pensar que el día que la bandera

de la libertad se alce sobre todas ellas,

el día que la casa común de la Nueva Democracia

nos dé cobijo a todos sin exclusiones ni sectarismos,

el día que no seamos veleros en el mar

sino océano inmenso e  implacable,

entonces,  y sólo entonces,  la victoria será nuestra.

SONRISAS

En estos tiempos de ruinas y de escombros

es tu alegría mi único sustento,

el último bastión al que me aferro;

y  tu sonrisa la única luz en la negrura,

la única bocanada de aire fresco

que alivia la fatiga de mi pecho.

A BIELLA LUENGA

Porque no supisteis ni quisisteis cuidarla,

porque os deslumbró  lo ajeno                               

y  despreciasteis lo vuestro,

porque sólo lo útil guió vuestros pasos,

con vosotros morirá

la vieja lengua.

PRESAGIO

Cae la tarde como un manto de plomo.

El tiempo se fuga como un funesto trombo

que corre por la venas.

El aire trae aromas de tormenta.

NOCHES DE TOLEDO

He paseado por las angostas calles de Toledo

en la noche  de invierno que apuñala sus plazas  

y entre el rumor del agua que canta entre las piedras

he vuelto a oír las voces del viejo pueblo

que hizo de su lengua una patria lejana.

Han pasado tantos años,  ¿recuerdas?

Nuestro amor era un tren sin billete de vuelta,

un  refugio hospitalario y humilde  

sin más luz que tu risa entre las sábanas,

una promesa de libertad y de alegría

renovada a cada instante.

No añoro la juventud perdida,

ni el arroyo del amor que el tiempo

volvió remanso dulce y profundo;

añoro la pasión y la locura,

la imprudente osadía,

esa ingenua certeza  que guiaba mis actos.

Pero hoy,  hubiera vuelto de nuevo

a cogerte de la mano para colarnos

sin pagar en la iglesia de Santo Tomé,

hubiera vuelto a tomarte entre mis brazos

para apagar tus risas y mi sed

con un largo beso

bajo el cadáver  pasmado

del Conde de Orgaz.

Porque han pasado muchos años, amor,

pero todos los caminos del viajero

siguen acabando en ti.

LA FONTANA DE ORO

En los sótanos de la vieja taberna resuena el eco de tus palabras, la fuerza de tu verbo ácido y certero, en la hora justa de la noche en que la nostalgia se afila y corta como un cuchillo los pliegues del alma.

Luego, entre los vasos licor, imágenes de otro tiempo han naufragado una a una en las playas de mi memoria como viejas fotos desvaídas y han sembrado de luz esta hora de sombras y de acero.

Me gusta esta taberna de conjuras libertarias. Qué mejor sitio que éste para que dos viejos conspiradores recuerden juntos aquellos sueños de juventud que un día compartieron, para reconocer otra vez uno en el otro esa antigua pasión que sigue hoy brillando en nuestros ojos como el hielo en el gin tonic.

Allí, bajo la luz de los espejos, en ese instante mágico que me traslada a otro tiempo en vertiginoso dejà vu,  he sentido una vez más y tus palabras lo han argumentado, que lo que un día fue es y será; que, a pesar de todo y de todos, nada está perdido.