NUNCA PASA NADA

La ciudad fría y azul acoge ingrata el eco de mis pasos.

Llueve mansamente y los bares de mi pecados,

las entrañables tabernas de la ciudad romana,

antes alegres y ruidosas, están vacías.

Me sorprende el tenebroso silencio gris

de las calles deshabitadas, de las plazas apenas pobladas

por algunos adolescentes inquietos y bulliciosos

como bandadas de estorninos otoñales.

Este silencio de plomo me llena de nostalgia,

me recuerda otra época triste y oscura, otros inviernos

en días de juventud, años de estudiante pobre

desafiando al futuro entre la rebelión y la amnesia.

Pero ahora ni siquiera tenemos absenta como antaño

o aquel cannabis negro que adormecía nuestra rabia

y sólo nos queda plantar cara a la vida

desamparados y desnudos.

Mientras tanto la muerte siembra su simiente cada día

en amables cartas de despido,

en eres juiciosamente argumentados,

en expedientes de desahucio

por no poder hacer frente a la hipoteca.

Y aquí no pasa nada. Aquí nunca pasa nada.

¿Cómo consolar a un hombre que se derrumba, dímelo,

cómo consolar a una mujer destrozada

que lo ha perdido todo con cincuenta años,

cómo explicarle a nuestros hijos que ese futuro

que empezaban a acariciar

es escarcha congelada entre sus dedos?

Pero aquí no pasa nada. Aquí nunca pasa nada.

Ayer se publicaron datos oficiales.

Y dicen que la mitad de los jóvenes no encuentran trabajo,

que dos millones de trabajadores han perdido sus empleos,

que el hambre es ya el único plato en un millón de mesas,

que no hay esperanza a la que poder aferrarse.

Porque aquí no pasa nada.  Porque aquí nunca pasa nada.

En Bruselas los banqueros juegan al gato

y al ratón con los gobiernos

y en mi ciudad cada noche de este invierno

doscientos seres humanos duermen en las aceras.

Y suben los precios y bajan los sueldos

pero aquí no pasa nada. Aquí nunca pasa nada. 

El Presidente ha dicho que tendremos

que asumir mayores sacrificios,

que estemos tranquilos que pronto bajará los impuestos a los ricos

a ver si tienen a bien darnos un trabajo mal pagado.

Y la prensa calla cuando no canta las bondades del gobierno.

Para que no pase nada. Para que aquí nunca pase nada.

El ministro de Economía sonríe

alegre como está de poner disciplina a tanto derroche.

Y se cierran escuelas y centros de salud

y las guarderías infantiles y las piscinas de los pueblos,

y se suprimen las ayudas sociales, y la cooperación al desarrollo.

Pero aquí no pasa nada. Aquí nunca pasa nada.

Los ayuntamientos suprimen lujos innecesarios:

las subvenciones culturales, los teatros,  las bibliotecas…

que en tiempos de crisis siempre molestaron los artistas y los poetas,

esa gente nunca fue de fiar pues piensa con el corazón.

Pero el pueblo, sacrificado y comprensivo, lo sabe entender.

Por eso aquí no pasa nada. Aquí nunca pasa nada.

Y yo os pregunto, ¿cuál es el límite de la paciencia de un pueblo?

¿Cuándo llegará ese ansiado vendaval del himno de Aragón

que arrastre tanta mentira y deje al desnudo la verdad?

¿Cuándo la rebelión ciudadana empezará a poner

los cimientos para una nueva justicia?

¿Cuánta miseria habrá antes que acumular

para que la fuerza que del dolor surge

nos arrastre y nos desborde?